A dama da solidão

Nós somos todos iguais aos olhos que quem vê e tão absurdamente diferentes, quando observados por um prisma de serem urdidos por um conjunto de emoções e veleidades. O que realmente muda é o modo como cada um escolhe para traçar a existência ou necessariamente, a feminidade nomeada pelo sei íntimo. Era nisso que procurava acreditar, enquanto me via ali, preso aos delírios daquela imagem, na amenidade dos traços pintados.

Uma obra equivalente a um conjunto completo, capaz de romper paradigmas. Não foi a poética habilidade do artista que reproduziu aquele murmúrio encantador, mas sim a desconhecida dama - que anseio nunca saber de quem se trata -, que prestou sua beleza para aflorar a qualidade pitoresca, nos vestígios de tinta diluída, formando pelos pincéis uma profusão de laivos que se ordenavam gradativamente, formando cada indício da jovem de beleza estonteante. Ela emprestava mais a arte que essa em si lhe retratava e tamanho era esse método litigioso, que me fazia regozijar de forma ofegante a sintonia do pulsar do ardor entusiasta.

Um sorriso capcioso, capaz de fazer o lamento mudar de cor, perpetrando a dor em uma nova esfera de prazer. Aquele rosto regado de um sorriso incontido, trazendo alento e paz, desvairando as mazelas que assolam a contragosto a plenitude do mortal. Suas feições eram capazes de galgar o infinito, alcançava uma nova condição litúrgica, operando milagres, em seu mundo inanimado, a soma de par com ímpar a resultar em uma nova conjuntura, podendo sim ser divisível por dois.

Em nossa partida, prevaleceu um sobremodo de incertezas, no alicerce da obsessão... Sabia apenas que iria reencontrá-la, talvez dentro de um entranhável poço de lamentos ou no recôndito de uma fenda cósmica, situada no espaço paralelo desse tempo presente. Ou quem sabe está aprisionada, eternamente a minha espera em um simples refúgio... Em algum lugar qualquer do passado.